Idas
O espaço era pequeno para tanto retalho
A cabeça era pequena para tanto sonho
Foi de verdade que se acabou o que não havia
Foi uma sorte grande não querer mais insistir
Mesmo que eu tivesse um certo temor
Mesmo que a coragem estivesse longe
A jangada errada não funciona
O vento sopra p'ra levar as folhas,
mas leva muita coisa junto
Levo então à outro espaço os meus pedaços
Faço então uma limpeza nas memórias
Te deixo uma esperança vã
Vai se acabar com ou sem verdade
(julho/2008)
Um comentário:
Nas minhas madrugadas insones fico dividido entre tocar e cantar Cartola ao violão ou escrever à máquina.
Às vezes faço as duas coisas.
Minha máquina de escrever é uma dama caprichosa, não aceita qualquer coisa. Ela faz comigo o impossível: acabo pensando um pouco ao escrever...
(pscalvet@hotmail.com, se quiseres delongar essas conversas)
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